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Chile y Argentina. A ratos tan unidos como separados. El fútbol, la política, el Pacífico o el Atlántico, cuando aquí la izquierda allí la derecha, …

Poema de la semana

Declinaciones del Monólogo

Estoy sola,
muy sola,
entre mi cintura y mi vestido,
sola entre mi voz entera,
con una carga de ángeles menudos
como esas caricias
que se desploman solas en los dedos.
Entre mi pelo, a la deriva,
un remero azul,
confundido,
busca un niño de arena.
Sosteniendo sus tribus de olores
con un hilo pálido,
contra un perfil de rosa,
en el rincón más quieto de mis párpados
trece peregrinos se agolpan.

Arqueándome ligeramente
sobre mi corazón de piedra en flor
para verlo,
para calzarme sus arterias y mi voz
en un momento dado
en que alguien venga,
y me llame…
pero ahora que no me llame nadie,
que no quepo en la voz de nadie,
que no me llamen,
porque estoy bajando al fondo de mi pequeñez,
a la raíz complacida de mi sombra,
porque ahora estoy bajando al agónico
tacto de un minero, con su media flor al hombro,
y una gran letra de te quiero al cinto.
Y bajo más,
a las inmediaciones del aire
que aligerado espera las letras de su nombre
para nacer perfecto y habitable.
Bajo,
desciendo mucho más,
¿quién me encontrará?
Me calzo mis arterias
(qué gran prisa tengo),
me calzo mis arterias y mi voz,
me pongo mi corazón de piedra en flor,
para que en un momento dado
alguien venga,
y me llame,
y no esté yo
ligeramente arqueada sobre mi corazón, para verlo.
y no tenga yo que irme y dejar mi gran voz,
y mi alto corazón
de piedra en flor.

Eunice Odio

Obra de la semana

Celda XXVI. Imagen recuperada el 20 de noviembre del 2019 del sitio web del Museo Guggenheim de Bilbao dedicado a Louise Bourgeois.

Artista franco-estadounidense que experimentó en las diversas aristas del arte. Reconocida en España por la colección permanente que le dedica el Museo Guggenheim de Bilbao, especialmente por sus Spiders.

Resaltamos la colección Cells, una representación extensa de la emocionalidad de la propia artista a través de la fragmentación espacial y las habitaciones que nos componen a los humanos/casas y viceversa.

Nos reflejamos en aquel recorrido. Como abejas, como presos, como víctimas del rito vital.

“El arte es garantía de cordura. Es lo más importante que puedo decir”

Louise Bourgeois

Himno a la tristeza – Luis Cernuda – (poesía)

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Himno a la tristeza – Luis Cernuda – (poesía)

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La textura de una memoria familiar – Leyendo a Alejandra Costamagna